Возвращаясь с поминок, верней, с похорон,
подбираешь к ним рифму (допустим, харон,
ахеронт, или крылья вороньи),
обернешься и ахнешь: голы тополя.
Как кружится над ними сухая земля,
как сгущается потусторонний
холодок! Передернешь плечами. Вздохнешь.
Ах, как режет капусту хозяйственный нож –
тонко-тонко. Притихла? Что, грустно?
Не беда, мы еще поживем, не умрем,
не взойдем, уходя, на ахейский паром,
будем моцарта слушать, искусством
наслаждаться. Ау, тополя, для чего
превращали вы солнечный свет в вещество
деревянное? Ветр завывает,
и внезапно, что пушкинский поп от щелчка,
понимаешь, как здешняя жизнь - коротка,
а другой не бывает
Для тех, кто игнорирует фейсбук-4. Бахыт Кенжеев
-
"ПРИНЦ-КОМСОРГ"
Ирина Николаевна Овруцкая, переводчица с английского и французского на украинский и персонаж моей «Записной книги» рассказывала, что кто-то из ее…
-
ЗИЛЬБЕР
ЗИЛЬБЕР Как хорошо, что он жив. Он соединяет меня с тем, что давно кануло. Его родители дружили с моей бабкой, известным в Запорожье…
-
КУРОРТНЫЙ РАССКАЗ
КУРОРТНЫЙ РАССКАЗ В начале 70-х мы с мамой приехали в Миргород, это такой провинциальный курорт на Полтавщине. Какой был год? 75? 76? Сейчас…
- Post a new comment
- 2 comments
- Post a new comment
- 2 comments